Antes de partir

*Antes de Partir*
Colleen Oakley
Resenha crítica analítica

*Introdução*
Publicado originalmente em 2015 nos Estados Unidos com o título Before I Go, o romance de Colleen Oakley chegou ao público brasileiro como Antes de Partir pela Bertrand Brasil. A obra nasce no cruzamento entre comédia dramática e literatura de luto: uma narrativa que, sem abrir mão do humor ácido, enfrenta de frente a incurabilidade do câncer de mama em estágio avançado. Oakley – jornalista de formação e estreante na ficção – propõe-se a contar o que acontece depois que a ciência entrega o veredito final, mas antes que o corpo complete a sentença. O resultado é um livro que dialoga com o boom contemporâneo de histórias sobre doença terminal (de A Culpa é das Estrelas a Meia-Noite e Vinte), mas que, ao contrário da maioria, escolhe a personagem doente como narradora e, mais ousado ainda, como agente ativa na preparação da própria ausência.

*Desenvolvimento analítico*
O enredo gira em torno de Daisy, 27 anos, mestranda em Aconselhamento Comunitário, que descobre que o câncer que havia derrotado quatro anos antes regressou em forma de metástases múltiplas. O diagnóstico: quatro a seis meses de vida. A narrativa, em primeira pessoa, acompanha o que poderíamos chamar de “trabalho de despedida”: Daisy decide encontrar uma nova esposa para Jack, seu marido veterinário, antes que o tempo se esgote. A premissa arrisca o melodrama, mas Oakley equilibra o tom ao combinar cenas de tragédia doméstica – vômito, dores, exames – com observações sarcásticas sobre a burocracia hospitalar, a indelicadeza dos amigos ou a dificuldade de comprar selante para janelas quando se tem um tumor no cérebro.

A construção de Daisy é o grande acerto da obra. Em vez de santificar a doente, a autora entrega uma mulher irritadiça, perfeccionista, capaz de criticar a mãe por chorar demais e, no parágrafo seguinte, chorar porque a mãe não chora o bastante. A ironia serve como anteparo emocional: quanto mais cômica a fachada, mais nítida a ferida. Jack, por sua vez, é o oposto caloroso: o marido que não consegue lembrar onde fica a pasta de dente, mas decora de cor os protocolos de quimioterapia. A dinâmica do casal evita o clichê do “namorado perfeito”: a tensão sexual que se esvai, o medo de tocar o outro, as brigas por esquecer a reserva do restaurante – tudo soa como a vida real filtrada por uma lente de urgência.

A ambientação em Athens, cidade universitária na Geórgia, funciona como extensão do tema. O campus vibrante – cheio de estudantes que correm para as aulas como se fossem viver para sempre – convive com a clínica de oncologia, espaço onde o tempo se fragmenta em semanas de tratamento. Oakley usa essa geografia para explorar a ideia de “descompasso temporal”: o mundo segue, Daisy não. Pequenos detalhes – o Froot Loop laranja que cai atrás do armário, a janela que nunca fecha bem – retornam como metáforas da falha no sistema, da porta que não se encaixa no batente da vida.

Simbolicamente, o livro investe na oposição entre lista e caos. Daisy vive de listas: compras, consertos, qualidades que a futura esposa de Jack deve ter. A lista cresce enquanto o corpo encolhe; organizar torna-se forma de manter o controle sobre o incontrolável. Quando a pele fica laranja por obstrução biliar, a cor invade o espelho como flagrante de que o planejamento falhou. A cena em que ela vomita no tapete da loja de yoga resume o impasse: o corpo que se recusa a cumprir o roteiro da mente.

*Apreciação crítica*
Oakley escreve com ritmo de jornalista: frases curtas, diálogos afiados, capítulos que funcionam como reportagens emocionais. A escolha narrativa de manter a voz de Daisy – ácida, autoirônica, por vezes cruel – evita o tom lacrimogênico, mas também impõe limitação: o leitor só enxerga os outros personagens pelo filtro dela, o que esquiva o sofrimento de Jack ou o desamparo da mãe. A estrutura, linear com flashbacks pontuais, acelera na metade final, como se a própria narrativa corresse contra o prognóstico. O recurso, eficaz na tensão, sacrifica aprofundamentos: a mãe de Daisy, por exemplo, surge como figura quase caricatural de choradeira contida; Kayleigh, a melhor amiga, é o arquétipo da solteira desastrosa que serve de alívio cômico.

Em termos de originalidade, Antes de Partir não inventa a roda: histórias de “encontro com a morte” povoam a ficção desde os gregos. O diferencial está na reversão de perspectiva. Ao invés de acompanhar quem fica, acompanhamos quem parte – e que, ainda assim, quer decidir quem fica com quem. A proposta arrisca o voyeurismo: por que alguém escolheria a nova parceira do cônjuge? Oakley justifica o gesto como último ato de amor: selecionar uma substituta é garantir que o mundo do outro não desabe por completo. A chave ética do livro reside aí: amor como organização, como continuidade, como lista que se transfere.

A linguagem, deliberadamente coloquial, pode desagradar leitores que buscam prosa poética; mas é exatamente essa oralidade que devora o espessamento lírico da morte, devolvendo-lhe o cheiro de hospital, o gosto de mingau de frango, o som da bomba de quimioterapia. O mérito maior é fazer rir em voz alta páginas antes de arrancar soluços – e, ainda assim, não parecer manipulador.

*Conclusão*
Antes de Partir não é um manual de como morrer, tampouco um tratado de autoajuda disfarçado. É, sobretudo, um romance sobre o medo de ser esquecido. Daisy não quer a imortalidade da alma; quer a garantia de que suas meias não ficarão espalhadas pelo chão depois que ela se for. Ao transformar essa angústia minúscula em motor narrativo, Oakley entrega uma história que fala tanto da morte quanto da vida doméstica – da porta que range, do cereal que acaba, do parceiro que não lembra onde está a chave. Para o leitor contemporâneo, acostumado a discutir câncer em podcasts e campanhas de outubro rosa, o livro oferece o convite menos óbvio: não o de combater a doença, mas o de habitar o intervalo entre o diagnóstico e o fim, inventando formas de continuar presente quando o corpo anunciar que é hora de partir. Difícil fechá-lo sem revisitar as próprias prioridades – e, quem sabe, sem fazer uma lista.

*Gênero literário*
Ficção contemporânea / romance dramático com toques de comédia.

*Classificação indicativa*
Adolescentes a partir de 16 anos e adultos de qualquer idade que se interessem por narrativas sobre luto, relacionamentos em crise ou temas de saúde. Recomendado também para quem busca uma história emocionalmente intensa, mas sem o tom edulcorado de muitos best-sellers do segmento.

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